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仅每年忌日，还写些诗不诗文不文的字条儿，聊以慰藉。此时那堆死灰里像有只小手捻动，虽远不至于复燃了，却催逼得他要从书架里抽出一本来读读。谢流水走在千重渺渺雾里，恍然不知今夕何夕，但仍要走出闲庭信步的气度来。“好哩！”
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